You will be found |ft Raf

C’était un miracle que le café continue à tourner, lorsque l’on voyait la manière dont le gérant accueillait les clients. Aucun sourire, aucun petit mot gentil ; tout au plus avait-on le droit à un bonjour et à une recommandation silencieuse glissée sur la table tandis que l’on sirotait une boisson qu’il n’avait pas servie avec forces courbettes. Raf n’était, de toute manière, pas connu pour sa gentillesse – et bien que son niveau sur tripAdvisor, Yelp et Google soit plus que décent, tous les commentaires parfaits mentionnaient qu’il n’était pas causant à défaut de dire combien il était taiseux et violent.
Et intolérant, aussi – à tout un chacun. Sans pour autant fermer la porte à quiconque, il avait pour tout le monde la remarque qui blessait, l’insulte facile, le sel parfait qu’il répandait sans aucun problème dans les longues balafres que ses incursions verbeuses pouvaient provoquer chez les autres.

Et pourtant, le café tournait ; et pourtant, la librairie continuait malgré tout de tourner. Il survivait de ça. Voilà bien longtemps que son profil d’escort n’avait pas été consulté assidûment par quiconque. Les demandes arrivaient au compte-gouttes, des femmes, toujours. En véritable homme hétérosexuel, jamais l’Italien n’aurait accepté la demande d’un mec soumis au vice italien.
(C’était si beau, les convictions, encore plus lorsqu’elles ne servaient à rien. En plein latte art, un lapin dessiné pour un gamin serrant son bouquin sous le bras, son téléphone afficha clairement à ses yeux la notification de demande de rendez-vous d’un bleu flamboyant. Et juste après avoir encaissé le petit, Raf accepta en un battement de coeur. )

C’était différent, cette fois.

Peut-être parce que tu le connaissais, et que tes tarifs étaient ce qu’ils étaient. Tu aurais préféré discuter (comme la dernière fois) et établir à nouveau les limites qui avaient volé en éclats (comme la dernière fois). Bouffant sa lèvre à peine réparée, l’inquiétude et l’impatience commencèrent à grimper en lui. Il fit brûler un cookie malencontreusement et laissa s’échapper une tasse en plastique, heureusement vide, sur le parquet de bois récemment ciré.
Il était justement entrain de réparer la connerie et les quelques gouttes au sol – ses derniers clients ayant heureusement mis les voiles et n’assistant pas à cette débâcle – lorsqu’il rentra. « Hm. Bonsoir. » fit le brun en relevant la tête, peinant à se redresser. « Il fait nuit. C’est totalement inutile, vos lunettes… Si vous acceptez la remarque, un ajout bienvenu, presque mielleux, déplacé. Enfin vous faites ce que vous voulez. Installez-vous par là-bas. Il désigna du menton deux sièges entouré de longues bibliothèques Ikéa plus que fournies. Je ferme.  Les livres de gauche devraient vous plaire. Mis à part la troisième étagère en partant de la gauche, mais je doute que vous alliez jusque là bas. J’en ai pour cinq minutes. » conclut-il avant de filer dans l’arrière-boutique.

Effectivement, son arrière-boutique étant aussi son appartement, il prit le temps de se tremper dans le déodorant et le parfum et de mâcher furieusement un chewing-gum mentholé. Pas qu’il soit là pour le goût de sa bouche, il ne fallait pas se leurrer. Refermant derrière lui les toilettes qui lui servaient aussi de salle d’eau, il appuya sur un interrupteur pour laisser les rideaux électriques des façades nord se déplier et  plonger la boutique dans une ambiance un peu plus sécuritaire. Intimiste, tout du moins.

Plus à son aise – comme tout le monde l’est toujours derrière des portes closes – Raffaele alla verrouiller la porte d’entrée avant de s’asseoir à côté de l’autre homme, visiblement plus détendu, son pied contre le sien et un petit sourire délicat aux lèvres. Il ne put s’empêcher, cependant, de souligner : « Je n’accueille pas les clients ici, normalement. »  

L’homme avait l’air passablement ridicule, avec ses lunettes de soleil en pleine nuit – à moitié seulement, pour dire vrai. Raffaele n’aurait pas pu lui retirer cette élégance hors du temps, à sa manière, cette manière ouverte et décalée (comme un voyageur temporel qui tenterait de mettre en place un lien entre son existence et le monde d’aujourd’hui). C’était ce qui faisait son charme et sa force. Ce qui avait fait accepter l’escort, pourtant peu porté sur les rendez-vous de même genre et sur les corps sans courbes. Ca et les derniers dérapages de leur rencontre. (Une pointe de manque vrilla brièvement l’arrière du crâne du libraire, tandis qu’il s’efforçait de rester concentré sur le moment présent et la liste logique des choses à faire afin de se débarasser de sa peau d’homme de tous les jours)
Les rideaux tombèrent au sol et se verrouillèrent avec un clac satisfaisant aux oreilles, alors que Raf jetait un coup d’oeil aux livres laissés là par son client. « Je vous les garde, aucun problème. On restera ouvert la nuit prochaine, ou dans deux jours dans le pire de cas. De toute manière, on ne ferme jamais avant dix heures sauf cas exceptionnels. » Il le désigna d’un geste du menton : il était, après tout, l’un d’entre eux.

Une fois posé proche de lui, l’anxiété de tout début commença à poindre dans ses veines et sa bouche, laissant sur ses lèvres et sa langue le goût métallique bien trop connu. Agacé par ça, il s’efforça de se concentrer sur autre chose : s’il l’ignorait assez, le tout disparaîtrait sans problème. « Disons plus que je souhaite éviter de mêler mes deux travails, répondit Raffaele avec honnêteté. Il croisa sa jambe gauche sur l’autre avant de reprendre. Je n’ai aucun souci à vous suivre, vraiment. Je sais simplement que les autres n’ayant pas connaissance de cet endroit, je n’y accepte jamais aucune rencontre. Je serais trop inquiet que l’on vienne ruiner tout ce que j’ai pu construire par ici. Les gens. » conclut-il avec un vague geste de mains.
Sans compter que ses clientes les plus fortunées n’auraient jamais mis les pieds dans un endroit où le café était si bon marché et si peu instagrammable – quoi que Raffaele maîtrisât à la perfection le doigt d’honneur en latte art.

Un frisson le parcourut contre sa volonté, son regard plongeant dans le sien avec un air étonné. « Comme pour tout rendez-vous. On ne va nulle part si l’on n’a pas peur de ses clients au moins un peu. Et je suis… j’ai aucune idée des codes de vos rendez-vous. Comme expliqué la dernière fois, je ne prends pas les hommes. » Vos rendez-vous. S’étirant rapidement, son tshirt remontant un peu, il s’excusa : « Je n’ai pas eu le temps de me préparer vraiment, non plus. Si vous avez un peu de temps, je peux aller passer quelque chose de plus… erh… Propre ? »
Après tout, il ne payait pas pour un méditerranéen en jeans et tshirt délavé, un peu trop petit, qui sentait bon le Axe acheté au rabais. Sa conscience professionnelle, car il en avait une, continuait de le narguer à ce sujet. Une autre bouffée d’angoisse remonta le long de sa gorge, la nouant sur son passage. Et il ne réussissait toujours pas à détourner le regard. (Nos rendez-vous)

Raffaele avait appris depuis leur premier rendez-vous à ne pas se formaliser des différents idiomes et autres formules dont son client pouvait faire usage. Certes, il était à priori bien plus âgé que la plupart des autres personnes qui venaient taper à sa porte – mais la langue tendait à se répéter, au fil du temps, et s’il y avait bien une chose sur laquelle le gars aux bouquins n’aurait jamais tenu rigueur à quiconque, c’était bien sur le niveau de langage. Il fallait dire, pour ne rien cacher, que lui-même se targuait d’un vocabulaire plus que fleuri et empli de surprises… Du genre colorées. Oh, il avait toujours l’insulte à la bouche, mais lorsqu’elle ne sortait plus, tout le reste de son discours était aimablement châtié. Jurait comme un charetier et parlait comme un livre : le portrait que personne ne peut jamais peindre sans attirer quelque ricanement.

D’un geste de la main, chassant la nervosité en même temps que la question, il ajouta : « Pas la peine, vraiment. Vous êtes déjà venu ici, cela ne risque pas de faire… Tâche. Ou de mettre la puce à l’oreille de quiconque, tout du moins. »
Elle était là, la véritable dangerosité sous-jacente, celle qu’il n’avait pas la force de nommer : le regard des gens sur sa vie, pourtant bien gérée comme il l’entendait. Mordant sa lèvre inférieure, il laissa ses doigts caresser ceux du roux au passage juste avant que celui-ci ne se levât. Il attrapa une veste sur le porte-manteau de l’entrée – il y laissait toujours un vêtement au cas où – et le suivit à l’extérieur, écoutant son histoire au rythme de leurs pas. « Je comprends… je crois, marmonna-t-il avec un sourire en coin. Vous avez bien fait. Si jamais il nous faut fixer un lieu pour la prochaine fois, je prendrais soin de donner un lieu public. » Son coeur s’emballa quelques secondes et il eut une grimace incontrôlée. Son corps le lâchait déjà.

Son regard analysa brièvement la facade devant laquelle on venait de le mener. Sans avoir grand-chose à en dire, il tiqua un peu sur le pour moi qui sortit des lèvres de l’autre. Il avait cru bêtement qu’il servirait à ça, ce soir. Qu’il serait récupéré comme la dernière fois, pantelant, le cou à vif, dans un recoin sécurisé où il pourrait ensuite se remettre jusqu’à être présentable. Se dire qu’il finirait, alors, par assumer son véritable rôle d’escort, fit grimper en flèche l’inquiétude et l’angoisse dans son corps.
Malgré tout il afficha un sourire serein ; contre les pensées qui tournaient en boucle entre ses neurones, il laissa passer un instant avant de le suivre et de s’installer en face aussi gracieusement qu’il était possible. « Je vous le dirai, sans problème. Euh… Jolies plantes. » Un rire léger passa ses lèvres, y insufflant toute la légèreté dont il aurait voulu se parer à ce moment précis. Si seulement il pouvait se calmer avec un rire… Attrapant le pichet d’eau à sa disposition, il descendit un verre un peu rapidement – le liquide plus glacé qu’autre chose calmant un peu la scie mordant son âme.  « Je ne suis pas non plus une pauvre fille effarouchée, vous savez, fit-il remarquer avec un air surpris. Public, privé, tant que ce n’est pas au fin fond d’un bois, je pourrais vous suivre n’importe où. » A condition de garder son traqueur GPS allumé. Il passa commande rapidement, d’une voix qui ne transmettait en aucun cas la tension courant entre ses épaules. « C’est un cadre magnifique, en tout cas. Je ne connaissais pas. »

Il y avait des choses qui mettaient Raffaele en rage : ces gens qui étaient heureux d’écouter le bruit de la pluie pour s’endormir. Les mauvaises interprétations d’une chanson qu’il adorait. La porte qui se refermait sur ses doigts. Son corps fébrile, tributaire des battements en rafale – tir-mitraille – d’un coeur inconstant qui trébuchait plus souvent qu’à son tour. Il s’emballait pour ne rien dire et tombait pour pas grand-chose de plus, un rythme erratique à suivre pour tenter de rattraper les conneries qu’un cerveau n’arriverait jamais à décrypter. Le corps humain était certain de pouvoir se calquer sur son rythme, mais il avait tort, et le libraire passait tout son temps éveillé à tenter tant bien que mal de combattre par la droiture les errances de ses membres et de son palpitant. S’il avait une âme, ce dont il doutait, elle était très certainement hyperactive et assise sur ce trône en son sein, centre de commandes des conneries.

On ne se mettait pas à avoir des ratés pour un vampire, et pire, pour un client. La nature de ce dernier s’était assez vite révélée lors de leur première rencontre en privé, première entorse à une liste de règles strictes que le brun n’aurait jamais pu de toute manière suivre. Il en suivait… La moitié. Les autres étaient promptement oubliées. Et s’il avait eu encore quelques doutes et s’était persuadé que le jeune homme en face de lui – sa beauté surréelle lui retirant les quelques années qu’il avait certainement en plus – le fait que le liquide dans le tumbler en verre que l’on apporta ait la couleur exacte du sang aurait de toute manière achevé de le convaincre. Aucun smoothie n’aurait pu ressembler à cela, peu importe ce que l’on y mît : ce n’était pas la couleur, atteignable d’une certaine manière, c’était la texture, l’odeur. Elle flotta jusqu’aux narines du libraire, qui baissa la tête sur son plat. « Un imprévu ? »

Sa fourchette se planta dans sa nourriture, pensivement. Son regard plongé sur son assiette, il n’en écoutait pas moins les mots sortant de la bouche de son client. Ce fut sans doute ce qui lui permit de rester concentré et de ne pas lâcher une ribambelle de jurons. (Et toujours ce coeur s’emballant au rythme des douceurs égrenées par l’autre) Leurs mains se retrouvèrent pour se toucher un bref instant sans qu’il ne levât le regard, sa fourchette ridiculement plantée et figée là. La question méritait que l’on s’y penche. « Euh…. » fit Raffaele, laissant la syllabe traîner autant que nécessaire.

Il jeta un regard à son propre verre, rempli d’un liquide qui, heureusement, semblait lui être du vin ? Ou alors il s’agissait très clairement d’urine diluée, ce qui posait de sérieuses questions sur la tenue de cet établissement. Il s’empara du verre et le porta à ses lèvres en silence, cherchant au mieux à ne pas froisser l’homme en face. (Il avait vu son visage dans ses rêves et dans le manque, les premiers jours, les si longues nuits. Il n’en dirait rien.) Avala sa salive et une gorgée du breuvage, penchant la tête. « Soyons honnêtes : vous me donnez combien de temps ? » finit-il par lâcher, son regard croisant le sien par-dessus le verre. Un frisson le parcourut, indétectable – pensa-t-il. « Combien de temps avant que je n’y passe ? »

Il prit une autre gorgée de sa boisson, avant de lâcher simplement. « Je ne vais pas vous faire payer pour ça. Mais il faudra s’arranger pour… Trouver le temps. » admit-il sur un murmure, un soupir presque gêné. Peut-être étaient-ils plusieurs autour d’eux, capable de l’entendre !

« Vous pouvez me jurer qu’y a jamais eu d’accidents ? » lâcha l’humain aux doigts crispés sur le verre, si fort que lorsqu’il le reposa la marque de ses empreintes digitales y resta imprimée quelques secondes de trop. « J’ai vu des films, j’ai lu des bouquins et j’ai été sur internet. Je suis prêt à ne pas totalement tout croire des bêtises que l’on peut trouver, mais… Vous n’allez pas me faire croire qu’il n’est jamais arrivé de malencontreux dérapages à qui a endossé le rôle que je m’apprête à endosser ? » Une autre gorgée lui permit de finir le verre. Comme sorti de nulle part, on vint lui resservir sans aucun bruit. Essayait-on de le faire finir entièrement pompette ? Dommage, il tenait plutôt bien l’alcool – tant qu’il avait assez de sang sain dans les veines pour contrebalancer, comme on ne disait pas.

Au moins la nourriture était-elle bonne. Tout en l’écoutant, instinctivement, l’homme sentit ses propres barrières se mettre à glisser : la conjugaison du vin et des murmures qui glissaient jusqu’à ses oreilles à n’en pas douter. C’était...Ca aurait du être terrifiant. Mais Raf n’en avait rien à foutre, présentement : sa garde était baissée, obnubilé qu’il était par l’homme en face de lui. Sa résistance intérieure tenait encore bon… mais pour combien de temps ? Il se concentra sur le goût dans sa bouche en essayant de reprendre pied – tout en sachant pertinemment qu’il se noyait de plus en plus dans une mélasse infâme au fur et à mesure de ses respirations.

« Déjà, c’est nul comme nom.. » fit-il en agitant vaguement sa fourchette. La tension dans ses épaules ne s’était pas tout à fait libérée. Il ferait avec. Ses yeux glissèrent jusqu’à ceux d’Ariel – l’impression de se noyer, là encore, toujours plus forte. Et sa gorge se nouait et ses pieds étaient lourds et sa voix se brisait et les mots n’en sortiraient jamais plus. Pouvait-on décrire la couleur de ces iris, fleurs épanouies devant lui, sans arriver à toucher du doigt la débilité flagrante des écrivain.es de bouquins peu lus dont les descriptions faisaient dans le rutilant et passait sans problèyme de la pierre précieuse au ciel le plus riche.
Sa bouche était sèche : trop sèche. Une chaleur diffuse était née au creux de son coeur, au coeur de sa gorge, se diffusant en lui sans que l’alcool n’y soit pour quelque chose – et le voilà muet, par Dieu !

L’alcool le sauva. Refuge terrible aux murs inconstants, il ferait l’affaire dans les prochaines heures – le futur lui en voudrait, le lendemain, à six heures. « J’accepte. Je suis en bonne voie pour accepter, en tout cas. Il n’y a pas besoin de me convaincre… De trop. » Le rire qui s’échappa de sa gorge manquait singulièrement de souffle : tout son corps tendu réclamait l’autre présence, pourtant encore si proche.
Tout en mordant sa lèvre inférieure, jeu de ses dents émoussées, il poussa un soupir entre le soulagement et la crainte évanouie. « Je ne vous ferai pas payer pour ça. Il n’y a aucun moyen que j’ai de vous faire passer ça en note de frais. Considérons que j’en retire le bénéfice de rester en vie. Je ne fais pas ça pour l’argent. »

Son verre était vide. Son assurance, déjà, tanguait. Avec un raclement de gorge il se concentra sur le plat, grattant nerveusement l’intérieur de son poignet où sa montre, celle qu’il portait au travail, l’éraflait un peu plus tous les jours.